Um Caboclo Deslocado Num Mundo Destrambelhado (Poesia) Compositor: Antônio Robson Maciel de Aquino

Um caboclo sentado na calçada
Vigiando um passado que não volta
A mulher debruçada sobre a porta
Relembrando de tempos tão ausentes
Onde a vida cabia num repente
E a beleza, em sua poesia
Pendurada num canto, suja e fria
A viola não toca, é só gemido
E o matuto confuso e tão perdido
Já não sabe sentir mais alegria.

                                     
                                           O lugar do seu velho alazão
                                           Foi tomado por um bicho de lata
                                           A carroça não mais tem quatro patas
                                           Os pneus que eram dois, hoje são quatro
                                           A tristeza de ver esse retrato
                                           Corta o peito do homem sertanejo
                                           Deslocado do tempo, num despejo
                                           Se revolta sem ter como lutar
                                           O futuro chegou sem perguntar
                                           Se de fato era esse o seu desejo.

Um olhar pelo canto da fazenda
A certeza que tudo está mudado
Suas mãos não ordenham mais o gado
Uma máquina faz tudo, passo a passo
E a lenha arranca à força, a braço
Encostada não vence o fogo a gás
E o coitado não mais sabe o que faz
Suas forças sem uso vão embora
Nesse instante, momento, nessa hora
Se pergunta do que ele é capaz.

                                            
                                             O futuro atracou muito depressa
                                              E pegou o matuto descuidado
                                              Seu saber declararam limitado
                                              Serventia tem pouca no presente
                                              Conhecer  todo tipo de semente
                                              Não lhe torna importante, hoje em dia
                                              E a mão que plantava e que colhia
                                              Limitou-se a regar o já nascido
                                              Sua vida perdeu todo sentido
                                              Já não pode fazer o que fazia.

Os seu filhos não têm mais referências
Aos seus santos não têm menor respeito
Padre Cícero pra eles é um sujeito
Que não teve importância pro sertão
A verdade ta na televisão
Fora dela é perdido acreditar
Pro caboclo isso é jeito de afrontar
Que releva o saber fora da escola
É um homem que tem, mas pede esmola
É um rico sem ter pra quem  doar.

                                           
                                             Essa dura aflição em que se encontra
                                             É tortura que bate sem piedade
                                             É mentira insistindo em ser verdade
                                             De tão triste se perde num lamento
                                             Não divide com outro o sofrimento
                                             Pra não se deixar ver desfalecido
                                             Mas o corpo se entrega abatido
                                             Por viver num lugar que não é seu
                                             Onde o mundo se acha, está perdido.

Covardia o moderno fez com ele
Pois seu mundo é tão simples em demasia
Não carece de tecnologia
Pra comer, pra vestir, pra se alegrar
É só ter um cantinho pra plantar
E ter fé pra chover, que logo brota
Uma camisa, uma calça, um par de botas
A latada e um chão todo batido
Que a sanfona animada de Eronildo
Dá o toque final que ele gosta.

                                             
                                              Não é fácil sair do seu lugar
                                              Residir em outro canto tão estranho
                                              Compreender o limite e o tamanho
                                              Sem poder ao seu modo optar
                                              Perceber toda cena se formar
                                              E o moderno, do nada, eclodir
                                              E o caboclo sem ter pra onde ir
                                              Pega sonho, passado, tudo e junta
                                              Matutando então ele se pergunta:
                                              -Que danado é que eu to fazendo aqui?

Mais descrição sobre o caboclo na página 174 do livro: Miolo-de-Pote.
Postado por: Jullyene Karolynne.